Os caminhos incertos do calendário

É mesmo preciso dizer alguma coisa porque um ano termina e outro ano começa?
Quase sempre me pareceu preciso. Mas desta vez não vou dizer muito, prefiro me entregar aos acontecimentos. Não reafirmarei promessas que sucumbem antes mesmo do carnaval.
Não é tarefa fácil, já me peguei várias vezes afagando expectativas para as novas datas, ainda tão incertas.
Tenho sonhos e desejos, mas dessa vez quero o destino manifesto. Por isso ficarei quietinha enquanto o ano termina. Quero a sinfonia do acaso, não sei bem se por cansaço ou preguiça, não projeto palavra alguma, porque no meu íntimo as ressonâncias se encontram sem que se diga um "a".
Não preciso de muitas palavras só porque o ano termina. Nem promessas, nem acerto com o passado, nem reproduzir automaticamente as frases dos cartões pré-fabricados, todas tão prontas e tão automáticas.
No fundo no fundo, a única coisa que importa, mesmo, em qualquer altura da folhinha, ano termine ou comece, é que eu tenho um amor sem destino.
E por essa falta de norte, nessa porosidade de perspectivas, solto as amarras do passado e nem vislumbro futuro, aguardo apenas, eu e meu coração, encostados no lado azul do silêncio, enquanto os calendários se fecham.

Receitinha de Drummond

Receita de ano novo


Para você ganhar belíssimo Ano Novo
cor do arco-íris, ou da cor da sua paz,
Ano Novo sem comparação com todo o tempo já vivido (mal vivido talvez ou sem sentido)
para você ganhar um ano não apenas pintado de novo,
remendado às carreiras,
mas novo nas sementinhas do vir-a-ser;
novo até no coração das coisas menos percebidas (a começar pelo seu interior) novo, espontâneo, que de tão perfeito nem se nota,
mas com ele se come, se passeia, se ama, se compreende, se trabalha,
você não precisa beber champanha ou qualquer outra birita,
não precisa expedir nem receber mensagens (planta recebe mensagens? passa telegramas?)
Não precisa fazer lista de boas intenções para arquivá-las na gaveta.
Não precisa chorar arrependido pelas besteiras consumidas
nem parvamente acreditar que por decreto de esperança a partir de janeiro as coisas mudem
e seja tudo claridade, recompensa, justiça entre os homens e as nações,
liberdade com cheiro e gosto de pão matinal,
direitos respeitados, começando pelo direito augusto de viver.
Para ganhar um Ano Novo que mereça este nome,
você, meu caro, tem de merecê-lo,
tem de fazê-lo novo, eu sei que não é fácil,
mas tente, experimente, consciente.
É dentro de você que o Ano Novo cochila e espera desde sempre.
(Carlos Drummond de Andrade)

Outra vez Manoel

Ocupo muito de mim com o meu desconhecer.

E...

Uso as palavras para entender meus silêncios.

(Manoel de Barros)

Esquinas

Foi numa esquina, numa noite de inverno, que ficou a imagem dos meus sonhos.

"E nunca mais nos vimos", como no poema do Quintana, "na verdade a gente nunca mais se vê, no entanto há muito ele ainda faz parte de certos estados do céu, certos intantes de serena e inexplicável alegria. Como um vôo sozinho põe um gesto de adeus na paisagem. Como uma curva de caminho, anônima, torna-se às vezes a maior recordação de toda uma volta ao mundo".

E foi realmente assim.

Hoje, duas estações depois, ainda é a minha maior e mais doce recordação, a razão de toda saudade.

Dica do dia

Instruções para se apaixonar:

Encha o peito com trezentos suspiros
Quando ele estiver levinho
Solte as amarras
e flutue.... *

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*Texto extraído de um cartãozinho antigo, recebido em 1999, com uma declaração incerta escrita com letra de menino. As palavras dispersas naquele pedacinho colorido de papel encheu o domingo de saudade e ternura.

E a dica ainda é válida, e preciosa.

Para crescer

Eu não tenho...

Das nossas insanidades

Palavras, palavras, palavras

Palavras, palavras, palavras....

Com a mesma inquietação do personagem de Shakespeare, às vezes penso em me despedir das palavras.

Porque muitas vezes elas tornam meus caminhos tão confusos. Consomem noites de insônia e verbo.

Me faz mergulhar num mar de ilações, onde invariavelmente naufrago sem encontrar soluções.

As palavras fazem chorar. Mas nos protege da saudade.

Através delas podemos chegar aos corações mais fechados e quase invioláveis, com ilusões vencidas e pactos apagados sem resposta.

Nem todas as coisas se rendem ao ponto e vírgula.

Enchi páginas de divagações, devaneios, amor e tédio. E hoje chego ao entendimento de que as apenas palavras não leva nos a lugar algum. Existem muitas outras ferramentas.

Em certos momentos, até o silêncio diz muito mais.
Talvez falte malícia, talvez falte leveza, para flanar além das inquietudes femininas.

Então, nesses momentos de sedição das palavras e disfunção lírica, viajo com meus sentimentos solitários nas asas do desassossego, e uma vez ou outra empresto dos poetas as palavras que eu não tenho.

Volver

Ao meu mais novo e querido amigo , que precisa recomeçar...

A arte de recomeçar...

Assim como o Manoel de Barros, às vezes a gente quer avançar para o começo.

Outras vezes, a gente nem quer, mas precisa, o mundo nos vê parados, e na lógica do universo os processos são dinâmicos, então ele nos impulsiona de alguma forma, para alguma direção. Independe da nossa vontade.

Mas como recomeçar?

Recomeços não são sempre fáceis, porque temos mania de eternidade, pensamento renitente no para sempre, passamos a vida acalentando sonhos que não têm fim. E quando o fim bate à nossa porta, o que fazer?

O vazio então se assoma em nós.

Mas recomeços são sublimes oportunidades, significam o novo, e tem o encanto de toda inexperiência...

Se eu soubesse uma fórmula de como não ceder território à dor e abreviar a angústia do destino incerto, eu já teria ensinado, para evitar seus olhares furtivos com a solidão, o desamparo do abandono e o jeito vago de quem perdeu o norte.

Mas com o meu pequeno entendimento sobre todas as coisas maiores, eu só posso oferecer a companhia nos primeiros passos desses caminhos sem lua, uma mão estendida e um sorriso, sem comiseração, apenas por carinho.

De que são feitos os sonhos?

Ah, os sonhos que a gente tem...

De onde eles vêm? De que são feitos? Alguém sabe?

Tentei articular algumas vagas idéias... O resultado, logicamente, foi nenhuma conclusão, apenas algumas reflexões e um ou outro pensamento sem remate.

Sonhos não se explicam, e nem todos são manifestações involuntárias dos nossos momentos de vigília, são quimeras, devaneios, fantasias.

Talvez sejam da mesma matéria das nuvens, do brilho de estrela, do som do mar, da cor do amanhecer, do cheiro da chuva, da amplitude do horizonte, etc, etc, etc. E de tudo que é bonito e mágico.

Tem alguma coisa de mistério, e quando transcende o universo idílico e se realiza, passa para outro plano, deixa de ser sonho para se tornar realidade. E a realidade nem sempre é doce, apenas os sonhos são.

Os sonhos fazem a gente esquecer o peso da bagagem das ancestralidades machucadas.

O meu sonho, hoje, tem nome e sobrenome. E se tivesse cor, seria absolutamente azul, da cor do céu.

Um sonho grandão, e muito bonito. Tem alguma coisa de etéreo, de grandeza celestial.

Mas como é sonho, tem muito de poesia, de inatingível, de sublime encantamento.

De vez em quando, eu faço como o meu poeta matogrossense, e prendo o silêncio com uma fivela, só para ouvir a voz que ele tem, que eu identifico de imediato no meio de uma infinidade de outros sons, e que faço única nos meus ouvidos.

Se eu pudesse, eu guardaria esse meu sonho, e o levaria comigo para sempre. Mas os sonhos não nos pertence.

Na falta de outras ferramentas prodigiosas, para cultivá-lo, só me resta um carinho absoluto, e se se isso for suficiente, ele permacerá sempre vivo em mim, mesmo nos mais recônditos cantinhos do meu coração, que já nem sei mais se é assim tão meu.

O encanto díspar do universo feminino

Esse texto foi inspirado nas amigas: Janice, Adriane e Solange, mulheres guerreiras, que trabalham com o sorriso estampado no rosto mesmo nos dias de maior intempérie, e que sob qualquer estado do céu, tem sempre um pouquinho de ternura para quem precisar.

Dizem que existem pessoas que tentam entender as mulheres, e outras que preferem fazer alguma coisa mais simples na vida — como, por exemplo, ser cientista espacial ou amestrador de leões ou estudar física quântica.
Somos constantemente tachadas de complicadas, quando na verdade, em vez de esconder as mágoas e questionamentos existenciais debaixo do tapete – ou suá-las todas numa partida de futebol após o expediente –, preferimos exaurir nossas dúvidas, esgotá-las para que não fique resquício algum. Nossos humores são claros, translúcidos, não precisamos escondê-los para alimentar questões de gênero.
Não somos complicadas, somos complexas. E tudo isso porque temos o dom da eterna busca por viver com plenitude, a essência feminina se reinventa e se projeta todos os dias, em todas as situações, com a consciência de que não estamos aqui a passeio.Sabemos deixar nossa marca, e inocular o “vírus da vida real” em nossas crianças, sem deixar de apresentar um mundo colorido e fazer o horizonte caber dentro desses olhos pequenininhos. Emprestando como exemplo as mulheres de docilidade valente que me inspiraram a falar sobre o universo feminino, acredito que teremos sempre no mundo mais pessoas sabendo o que é o amor.
O mesmo amor que move o céu e as estrelas, e que nos salva a toda hora dos momentos mais fastidiosos.

O reizinho do mundo dos sonhos

Era uma vez um reizinho, um outro reizinho....
Tão adorável quanto aquele do ingênuo enleio, mas de coração muito maior e tímido e introspectivo, olhar ensimesmado, vago, enternecedor e de sublime lirismo.
Esse reizinho vivia num reino de pura fantasia e silêncios eloqüentes. Um reino onde o horizonte deita no chão, um território da cor verde dos nossos sonhos.

Mas esse universo idílico despertou a ira de outros reis, menos nobres, e até de alguns súditos que sonhavam em ser rei, como se isso fosse possível (eles não sabem que a nobreza está no coração de cada um, e não há golpe ou tirania que atribua a um coração cinza, altivez).

Eles reconhecem o destino do reizinho, e sabem que ele chegará onde os seus pés jamais alcançarão, e quantos territórios ele ainda conquistará com seu sorriso inocente, capaz de colorir o silêncio de uma noite.
Por tudo isso, Deus cercou o reizinho de toda proteção para que nenhum mal o alcance, e nenhuma sombra turve o seu céu, e deu o seu aval para que continuasse a agir por puro encanto.
Longe de qualquer perigo, e alheio às perversidades do mundo, ele mantém um candor que não cabe em qualquer espaço que não seja o infinito.
Com a sua docilidade cativante, e seus lampejos graciosos de menino, aprendi como conseguir a dissolvência e o desapego dos desejos egoístas que causam turbulência em nossos corações. E que não existe fórmula iniludível, só mesmo colocando a alma em cada pequena coisa é que se pode fazê-la encantadora.
A essência do reizinho é só amor, tanto, e de tal dimensão, que é responsável pela cor dos nossos céus.

Nessa simplicidade sem fim da ternura, quisera eu que ele caminhasse somente caminhos planos, sem percalços, na geografia iluminada e cintilante do seu mundo azul.

Adorável inquietude

(para Fabiano André)

A maior riqueza do homem é a sua incompletude.
Nesse ponto sou abastado.
Palavras que me aceitam como sou - eu não aceito.
Não aguento ser apenas sujeito que abre portas
que puxa válvulas, que olha o relógio, que compra pão às 6 horas da tarde,
que vai lá fora, que aponta lápis, que vê a uva, etc, etc.
Perdoai.
Mas eu preciso ser Outros.
Eu penso renovar o homem usando borboletas.
(Manoel de Barros)

Prodígios da poesia - VI

"Sonhar é acordar-se para dentro. "

Mario Quintana

Aos românticos, um aceno

Hoje eu me supreendi com uma declaração, bem no meio da minha tarde, e a descoberta de um coração sensível. E resolvi, depois dessa conversa, algumas reflexões e outras insanidades, falar sobre o romantismo, próprio daqueles que primam pelo individualismo, pelo lirismo e pelo predomínio da sensibilidade e da imaginação sobre a razão. Que enfeita o mundo pelo subjetivismo, pela composição, pelo colorido, como meios de expressão de sentimentos e estados de alma.

Não me refiro aqui ao romantismo piegas (se é que é possível não ser), não precisamos ser ridiculamente sentimentais.

Atento para o romantismo que nos permite ver o mundo colorido, acreditar no colorido: das cintilâncias aos singelos tons, e valorizá-los. O romantismo que nos faz perceber beleza e importância nas coisas miúdas, e sonhar, muito e constantemente. Saber andar sem ter sempre os pés no chão.

Enfim, para todo mundo, um pouquinho de complexo de Dom Quixote não faria mal algum, e que chato seria o mundo se não fosse a magia e o brilho do olhares românticos.

E o olhar de hoje me salvou.

A sensatez me absurda*

Para quem não conhece o coração das palavras e a magia da poesia é inútil procurar respostas para compreender porque instantes falham.

E quem conhece nem procura razões, porque entende que apenas a poesia ilustra o inexplicável, além do que os olhos vêem, e conhece o cantinho onde as respostas repousam livres e alheias às nossas angústias.
Bobagem ficar procurando, tentando entender porque os instantes não se casam, as oportunidades se fragmentam como as coisas que foram ditas, os sonhos enviesados, planos insatisfeitos, o encontro irrealizado, ou o realizado pelo avesso.

O apego à sensatez é fonte de inquietude.
Para abrandar corações insones: doses delírio, que ajudarão no entendimento dos acontecimentos inexplicáveis, e das constantes tranformações que impulsionam o mundo, no movimento que nos faz cósmicos.
Tanto quanto a galáxia onde se dependura a lua, que sem nenhuma licença poética nada significa além de uma luz fria num corpo sem importância, desabitado de alma, mas que no desamparo da solidão, é o alento luminoso na nossa na janela, de onde partimos sem endereço ou destino, na imensidão do nosso desconhecimento.

E seguimos sem respostas, para os sonhos que se perdem através do tempo, imagens inescrutáveis, palavras inauditas, acontecimentos perecíveis, e principalmente para as ausências.

Pessoas vêm e vão, e endereços são inúteis, porque as pessoas não se perdem, os encontros verdadeiros apenas se transmutam, eternos como a rota circular do tempo...

Enfim, nessa noite esférica de pensamentos inconclusos e galáxias, em que ousei buscar resposta sem obtê-la, com esse meu desejo renitente de encontrar razões, me desato do desassossego, me insano de poesia, adormeço em remanso, e amanheço nem sei como...

* O título é frase do Manoel de Barros, sempre ele.

Era uma vez uma estrelinha

(para Daiane Bueno)

Ah... quanto mistério existe atrás daqueles olhinhos tão verdes.
E quanta ternura.
Se me fosse dada a oportunidade de escolher uma única palavra para defini-la, seria ternura.
Ninguém é tão doce quanto ela. E seu olhar, nítido como um girassol (que Fernando Pessoa me perdoe pelo plágio).
Tão pequenininha... mas capaz de grandes gestos.
Me salvou em muitos momentos desditosos e me acompanhou em viagens insólitas, por pura amizade, porque nunca acreditou na maioria delas, embora sentisse uma pontinha de satisfação pelos ares de aventura no azul do seu mundo tão perfeitinho. Uma pitadinha de pecado na alva e límpida ficha da filha do policial.
Ela ainda deve sorrir com a lembrança das fantásticas aventuras nas escadarias do Edifício Acapulco e os tamanquinhos de madeira.
Assim, penso que fui importante para ela, e que de certa forma também a salvei um pouquinho.
Muito da minha vida ela sabe, porque esteve comigo todo o tempo.

Um tempo de descobertas incríveis, onde o fantástico era permitido.
E da vida dela eu sei porque seus olhos não escondem seus segredos, não de mim, que aprendi decifrar os mistérios daquele coração através dos olhos.
Muito do amor e do meu entendimento sobre a amizade, tem a ver com amor que eu recebi dessa menina, que permanece como presença certa nos meus dias... e que continua a me salvar das intempéries e dos dias mais fastidiosos.
Do quarteto fantástico, ela foi minha grande adoração, a protagonista das lembranças de encanto e estrela constante nos caminhos do meu céu.

Tempo de recomeçar

"Eu queria avançar para o começo", igual o Manoel de Barros.

Um revôo sobre as ruínas dos sonhos

Quem ama inventa

Quem ama inventa as coisas a que ama...

Talvez chegaste quando eu te sonhava.

Então de súbito acendeu-se a chama!

Era a brasa dormida que acordava...

E era um revôo sobre a ruinaria,

No ar atônito bimbalhavam sinos,

Tangidos por uns anjos peregrinos

Cujo dom é fazer ressurreições...

Um ritmo divino? Oh! Simplesmente

O palpitar dos nossos corações

Batendo juntos e festivamente,

Ou sozinhos, num ritmo tristonho...

Ó! meu pobre, meu grande amor distante,

Nem sabes tu o bem que faz à gente

Haver sonhado... e ter vivido o sonho!

Mario Quintana

A importância das coisas

Sobre importâncias

Uma rã se achava importante

Porque o rio passava nas suas margens.

O rio não teria grande importância para a rã

Porque era o rio que estava ao pé dela.

Pois Pois.

Para um artista aquele ramo de luz sobre uma lata

desterrada no canto de uma rua, talvez para um

fotógrafo, aquele pingo de sol na lata seja mais importante

do que o esplendor do sol nos oceanos.

Pois Pois.

Em Roma, o que mais me chamou a atençào foi um prédio

que ficava em frente das pombas.

O prédio era de estilo bizantino do século IX.

Colosso!

Mas eu achei as pombas mais importantes do que o prédio.

Agora, hoje, eu vi um sabiá pousado nas Cordilheiras dos Andes

Achei o sabiá mais importante do que a Cordilheira dos Andes.

O pessoal falou: seu olhar é distorcido.

Eu, por certo, não saberei medir a importância das coisas: alguém sabe?

***************

Assim como o Manoel de Barros, eu também não sei.

Quem dimensiona o tamanho e a importância de todas as coisas é o meu coração, e estamos (quase) sempre de pleno acordo.

Mas é bem provável que alguém considere o meu olhar distorcido.

Eu vejo nas banalidades do cotidiano encanto e importância maior do que nos grandes destaques do Jornal Nacional.

Reconhecer essas pequenas importâncias, não perder o encanto dos olhos e sustentar esse olhar enviesado é uma benção...

Sentimentos que nascem com a primavera

Para esquecer os descaminhos e os desalentos dos tempos cinza surge a primavera, trazendo novos sentimentos, sonhos, intenções e um mundo de cores...

Para comemorar a nova estação: Fernando Pessoa, e a expressão de um sentimento que tem tudo a ver com os anseios dos corações primaveris:

"Tenho pensamentos que, pudesse eu trazê-los à luz e dar-lhes vida, emprestariam nova leveza às estrelas, nova beleza ao mundo, e maior amor ao coração dos homens".

Prodígios da poesia - V

O inalcançável é sempre azul.

Clarice Lispector

Desejo de constante amanhecer

Para quem se encontra anoitecido a poesia é um alento...

O casaco

Um homem estava anoitecido.

Se sentia por dentro um trapo social.

Igual se, por fora, usasse um casaco rasgado e sujo.

Tentou sair da angústia

Isto ser: Ele queria jogar o casaco rasgado e sujo no lixo.

Ele queria amanhecer.

(Manoel de Barros)

Dos defeitos que a gente tem...

Da música Ciranda da Bailarina, de Chico Buarque e Edu Lobo, de 1982.
No fundo no fundo, todos nós gostaríamos de ser perfeitos como a bailarina, mas não tem jeito...

Outro pequeno ensaio sobre a saudade

O silêncio das casas vazias

Às vezes eu acho triste o silêncio.
Mas só às vezes, porque também existem silêncios que são luz e imagem.
O que eu acho mesmo triste são aqueles silêncios que ampliam a solidão do abandono.
Como o silêncio das casas vazias, onde antes havia vida, mas que agora a gente pode até chamar: “Bernardo, Bernardo” (nome hipotético), e só nos responde o eco: “Bernardo”, mas o dono não aparece. Mudou-se ninguém sabe pra onde.
Nessas casas, que não sei se são desertas, ou um algum deserto em nós, vivem muitas das nossas memórias, algumas etéreas e perenes, outras lembranças esmaecidas, minúcias do que já foi vida e sonho, mas que se transformaram em ninhos de melancolia.

Essas casas vazias me lembram também as pessoas esvaziadas, aquelas que desamparam as palavras e perpetuam o silêncio, embora seus nomes ainda ecoem nas nossas varandas, nos nossos corredores e outros lugares inimagináveis.

Aproveito o silêncio azul marinho das noites para tentar entender porque há pessoas que não se despedem. Pessoas que nunca respondem os chamados.

E se esse silêncio disser mais que as respostas vãs aos nossos apelos nos portões, e se puder mais que a saudade que o alimenta, talvez eu entenda porque essas pessoas se transformam em ecos intermitentes nos lugares mais íntimos, nos nossos desertos, nossos quintais ou nas montanhas.

Alusão ao tempo

(por Manoel de Barros)

A tartaruga

Desde a tartaruga nada não era veloz.
Depois é que veio o forde 22
E o asa-dura (máquina avoadora que imita os pássaros,
e tem por alcunha avião).
Não atinei até agora por que é preciso andar tão depressa.
Até há quem tenha cisma com a lesma porque ela anda muito depressa.
Eu tenho.
A gente só chega ao fim quando o fim chega!
Então pra que atropelar?

Prodígios da poesia - IV

Da Inquieta Esperança

Bem sabes Tu, Senhor, que o bem melhor é aquele

Que não passa, talvez, de um desejo ilusório.

Nunca me dê o Céu... quero é sonhar com ele

Na inquietação feliz do Purgatório.

(Mario Quintana)

Cortinas de algodão azul

Talvez fossem necessárias muitas cortinas de algodão, milhares delas, e todas azuis, para nunca mais ter uma janela aberta para realidades sofridas. Nunca mais ver a estampa dos retratos crus.

Mundo mapeado e corações mapeados, com indicações claras dos perigos e desvios.

Sentimentos suspensos.

Sentidos suspensos.

Tudo isso para passarmos sem marcas e para conservar a alma indene.

Não teríamos mistérios para decifrar, nem a solidão do universo, nem alusão ao silêncio ou palavras desamparadas.

As existências seriam translúcidas e os enredos, monocromáticos.

Um mundo sem arestas...

Mas nessa porosidade das perspectivas e circunstâncias, argumentos fugidios e incertezas pulverizadas...

Enfim, no meio desse alheamento todo azul, desconfio que teríamos um mundo sem suspiros.

Valeria a pena?

Prodígios da poesia - III

Palavras

Gosto de brincar com elas.

Tenho preguiça de ser sério.

Tenho candor por bobagens.

Quando eu crescer eu vou ficar criança.

Manoel de Barros

(Tratado Geral das Grandezas do Ínfimo)

Pequeno ensaio sobre a saudade

A saudade é filha do tempo.
E nos seus braços o tempo tem outras horas
Outros compassos.
A saudade reina num tempo onde as datas não datam.
Ela pode chegar assim que uma porta se fecha.
Ou depois de muitos anos.
Pode chegar quando velhos retratos escapam das gavetas
Ou chegar de forma fortuita
Trazida por uma lembrança, um som, um cheiro, um sonho.
A saudade é um suspiro, um prodígio da memória.
Existe até a saudade doce, como aquelas que não asseveram noites frias
E são tão necessárias quanto a lã nas tardes cinza de inverno.
Mas existe ainda a saudade do que ficou sem resposta.
De perdas que não se resgataram
Do que dimensiona o adeus e o nunca mais.
Saudades que se transformam em lápides, e sepultam pedacinhos de nós.
E quando teimamos em ressuscitar esses pedacinhos, evocamos a dor.
Aí entra a memória
O pensamento é o único mecanismo que nos faz voltar no tempo
Mas nunca às mesmas horas, aos mesmos dias, aos mesmos anos,
porque a sucessão das coisas é a inexorável passagem que nos leva adiante,
deixando para trás aquilo que foi perdido para sempre.
Reviver esse passado pode ser alimentar a dor da saudade.
Talvez o único caminho seja vivermos exilados de nós mesmos
Como meros passageiros, apenas.

Prodígios da poesia - II

... Pensar é não compreender...
O mundo não se fez para pensarmos nele
(pensar é estar doente dos olhos)
Mas para olharmos para ele e estarmos de acordo...
Fernando Pessoa (O guardador de rebanhos)

Prodígios da poesia

"Desaprender oito horas por dia ensina os princípios."

Manoel de Barros

Um alumbramento: Chico Buarque

Hora de falar em Chico Buarque...

O que dizer, e como dizer sem ser redundante?

Chico Buarque é um talento único, singular...

Um combinado de inteligência, sensibilidade, cultura e olhos verdes.

Dono de silêncios eloqüentes, palavras de encanto, docilidade valente, humor refinado e serenas firmezas.

Apenas a obra de Chico Buarque é capaz de traduzir Chico Buarque.

Mergulhar nessa obra é adentrar um mundo mágico, percorrer idílios, se emocionar, despertar num suspiro e com a alma à deriva.

Quem já fez essa viagem traz as marcas no coração, indeléveis, e entende quando dizemos que para falar sobre Chico é preciso inspiração divina, e que mesmo com o aval de Deus, as palavras jamais serão suficientes.

Eu tentei.

****

Outra tentativa:

Chico Buarque (nas palavras de Yara Cascales)

"Jogada no quintal, enxuta, a concha guarda o mar no seu estojo.”
Para mim, essa frase retrata a obra do Chico. (Perdoe-me a intimidade, mas convivemos tanto, diariamente, que me permito isso.) Existe simplicidade maior que uma concha abandonada em um quintal? No entanto, mesmo jogada, ela guarda em si todo o mar. Será de riquezas, de possibilidades, de mistérios, de promessas?
O mar é uma ótima analogia para a sua obra – profunda, intensa, com tanto a revelar, tantos recônditos, tanta beleza. É sempre uma descoberta ouvi-lo, a cada encontro ele revela um segredo, uma faceta sua até então desconhecida. Conhecer sua obra é como mergulhar: você nunca mais será a mesma. Em suas profundezas alterações acontecem, alterações inexplicáveis, que operam milagres em ouvidos sofridos com os barulhos de hoje.
A simplicidade com que ele escreve me lembra Quintana (sou íntima dos famosos!), o bom gaúcho retrata com tanta beleza a vida cotidiana! Duvida? Leia Pequena Crônica Policial. Esse poema revela um traço marcante nos seus quintanares: a morte. Eis aí a única diferença que vejo entre eles. Chico celebra a vida: nos amores, nas sátiras, nos deboches, nos protestos. Insiste em ser feliz “apesar de você”. Difícil falar dele sem parafraseá-lo, ele já disse tudo de interessante que havia para ser dito!
Chico me acompanha desde meus tempos de menina. Como era bom sonhar quando ele “era o herói”, com um cavalo poliglota e um reino que lhe pertencia, em que imperava a obrigação de ser feliz. Fez parte de minha adolescência, nos momentos em que questionamos o que não nos serve, em que tentamos marcar nossa presença no mundo e traçar nosso caminho, seu “Cálice” serviu para muitos de meus protestos, quando eu não tinha nada interessante para falar.
Quando adulta, veja a ironia, ele retratou muitos dos meus sentimentos. Vestiu a minha e a pele de muitas outras mulheres para falar da “dor e a delícia de ser o que é”.
Espero envelhecer tendo sua música a embalar minha vida e também a resgatar a beleza e a poesia que se perderam pelos descaminhos que a música está passando.

Notícias do reino

Será que ainda chove no mundo do reizinho insone?
Ou a chuva está nos seus olhos...
Não há como saber o estado do seu céu
Porque está no alto da montanha, e as paredes de pedra do seu reino nos impedem de ver,
Talvez essas paredes forjem a sombra e as nuvens e as precipitações
Para um coração dorido não existe sol, ou azul, ou palavras.
Para os outros corações existe saudade
E o cheiro do pó da montanha.

Como voar através da música

A história mitológica da música, no mundo ocidental, começou depois da morte dos Titãs, quando Zeus criou divindades capazes de cantar as vitórias do Olimpo.

Já para os egípcios, a música teria sido inventada por Tot ou por Osíris; para os hindus, por Brama; para os judeus, por Jubal e assim por diante... ou seja , a música é algo intrínseco a historia do ser humano sobre a Terra e uma de suas manifestações mais antigas e importantes.

Existem outras teorias sobre a história da música, e as formas de ritmo, melodia e harmonia, mas são todas menos poéticas.

Existem também conceitos lógicos e mecânicos, mas nenhum deles explica o poder de encantamento e de expressão das nossas subjetividades através dos sons. Ou o poder de analgia da música.

Para uma alma, o poder da música pode estimular e despertar emoções, reações, sensações e sentimentos. E esse poder nenhum comprimido de paracetamol tem.

A analgia através música foi percebida há milhares de anos, e se tornando forte depois das guerras mundiais, quando músicos passaram a tocar nos hospitais para os soldados feridos, que tiveram melhora significativa.

Mas não precisamos de comprovação científica para perceber o poder inebriante da música. Ouvir uma boa música é mergulhar num universo mágico, viajar nas notas, no lirismo dos sons, escorregar num derramamento de feitiçaria, compactuar com o insondável, sonhar e sublimar o pecado de se estar vivo.

Cabe a cada um escolher as asas que o levará para esse vôo rumo a um céu de sonhos.

Não entendo como alguns sons podem elevar um espírito, porque o meu desce degraus aos pulos quando os ouço...

Não vou discutir qualidade, mas para quem ainda não conseguiu alçar vôo, talvez seja o problema de asas erradas.

O meu vôo nessa tarde foi impulsionado pela voz doce de Edith Piaf, em Plus Bleu Que Tes Yeux. E o seu?

O encanto e a magia de Mario Quintana

Hoje resolvi falar do poeta gaúcho que me fez abrir os olhos ao mundo da poesia.
Mario Quintana, nasceu em Alegrete, em julho de 1906, e disse nunca ter escrito uma única vírgula que não fosse uma confissão, e me encanta saber que toda sua vida está nos seus poemas, de palavras simples e autênticas.
A limpidez da sua poesia chega a ser cristalina, tem pureza de expressão e foge das rimas banais, o que ele chamava de "busca da forma, e não da fôrma".
Nas suas palavras, as pequenas coisas ganham uma dimensão diferente, lúdica, aumentada, e a gente viaja nas asas da imaginação e no clima lírico do poeta, capaz de nos oferecer um manual risonho da desilusão.
Mario Quintana é pura ternura e encanto, e é mágico.
Da sua feitiçaria com as letras, escolhi três poemas, especiais e importantes nos meus caminhos.
Operação Alma e Presença: que os meus amigos conhecem, porque eu escrevi muitas vezes nas madrugadas dos bares, em guardanapos, folhas de caderno, caixinhas de cigarro e qualquer outro pedaço de papel. O primeiro me ensinou a fazer subjetivação de objetos e sorrisos, e no segundo a gente percebe que ninguém nunca falou tão lindamente sobre saudade.
E por fim, a Canção da Aia para o Filho do Rei, poema doce, que ouvi na voz do próprio reizinho insone, numa certa madrugada de abril.

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Operação alma

Há os que fazem materializações..

Grande coisa! Eu faço desmaterializações. Subjetivações de objetos.

Inclusive sorrisos,

Como aquele que tu me deste um dia com o mais puro azul de teus olhos

E nunca mais nos vimos ( na verdade, a gente nunca mais se vê)...

No entanto, há muito que ele faz parte de certos estados do céu.

De certos instantes de serena, inexplicável alegria.

Assim como um vôo sozinho põe um gesto de adeus na paisagem

Como uma curva de caminho, anônima, torna-se às vezes a maior recordação de toda uma volta ao mundo!


Presença

É preciso que a saudade desenhe tuas linhas perfeitas,

teu perfil exato e que, apenas, levemente, o vento das horas ponha um frêmito em teus cabelos...

É preciso que a tua ausência trescale sutilmente, no ar, a trevo machucado,

a folhas de alecrim desde há muito guardadas

não se sabe por quem n'algum móvel antigo...

Mas é preciso, também, que seja como abrir uma janela e respirar-te, azul e luminosa, no ar.

É preciso a saudade para eu sentir

como sinto - em mim - a presença misteriosa da vida...

Mas quando surges és tão outra e múltipla e imprevista que nunca te pareces com o teu retrato...

E eu tenho de fechar meus olhos para ver-te!

Canção da Aia para o Filho do Rei

Mandei pegar as estrelas
Para velarem teu sono
Teus suspiros são barquinhos
Que me levam para longe...
Me perdi no céu azul

E tu, dormindo, sorrias.

Despetalei uma estrela

Para ver se me querias...

Aonde irão os barquinhos?

Com que será que tu sonhas!

Os remos mal batem n’água...
Minhas mãos dormem na sombra.
A quem será que sorris?

Dorme quieto, meu reizinho.

Há dragões na noite imensa,

Há emboscadas nos caminhos...

Despetalei as estrelas,

Apaguei as luzes todas.

Só o luar te banha o rosto

E tu sorris no teu sonho.

Ergues o braço nuzinho,
Quase me tocas... A medo

Eu começo a acariciar-te

com a sombra dos meus dedos...

Dorme quieto, meu reizinho.

Os dragões, com a boca enorme,

Estão comendo os sapatos

Dos meninos que não dormem...

Como desmontar silêncios?

Queria poder dizer
Sobre as chuvas de cores, sobre miragens e estados do céu
Sobre revelações cabalísticas, que anunciam presságios e sonhos
Ou dos olhos que se enchem de amanheceres e dão roupagens a tantas ilusões
De todas as luas que passaram, e das coisas que não puderam ser olvidadas
Falar sobre o mundo e ao mundo o que o coração vê
Mas neste momento de sedição das palavras
Cada tentativa é um passo em direção ao silêncio....
A saudade calou as palavras e as arremessou para além dos limites do tempo, aonde meus pés jamais chegarão...
Restou apenas um nome ampliado na solidão do papel branco, sem alento, sem margens ou versos.
O nome de quem carregou para longe toda a poesia, todo o colorido e toda luz do mundo.

Mistérios, artifícios e essência de estrela

Ele tem um candor que quase não cabe
E ares de mistério
Até nos artifícios que usa para esconder o que os olhos não negam
Mas as máscaras que servem para esconder também servem para compor
e essencializar seus resquícios de menino
e toda ternura
Desconheço o som da sua voz
Mas sei das cores da palavras, do olhares, e dos encantos
Que dançam ao alcance dos seus dedos
E que traduzem em letras um coração doce
Capaz de iluminar toda a solidão dos caminhos sem lua.

Sobre a astrologia, o reizinho e o tempo

Era uma vez um menino que completaria 93 anos em tardes de abril.

Abril tem os céus mais bonitos do calendário, segundo Vinicius. E eu concordo com ele.
E era uma vez também uns antigos, de antigas civilizações, que inventaram de estudar agrupamento de estrelas, e cismaram que havia algum sincronismo entre fenômenos do céu, acontecimentos terrestres e a natureza das pessoas, e inventaram ainda que quem nascesse sob aqueles céus de abril seria regido por certo planeta de dois satélites, e teria as virtudes e o encanto de um ariano.
Não entendo muito sobre acontecimentos do invisível, e nem sei como esses conceitos cosmológicos foram organizados, ou exatamente quem definiu como deveria ser um ariano, mas o fez em dia de grande inspiração.
Esqueça tudo que você já viu ou ouviu sobre as renitências e impaciências desses nascidos, só não esqueça o rancor, porque ele realmente existe.
Um ariano, pelo menos o que reinou absoluto em meu coração, é realmente menino, realmente reizinho, capaz de grandes arrebatamentos e provas, de olhos de sonho, vivos e de lente cor-de-rosa, inquietude adorável e grande ternura. Mas é um menino-velhinho, que conhece as cores e o cheiro do amanhecer, que sabe tecer a aurora, e que nos caminhos do céu conseguiu driblar o calendário e viver além das franjas do tempo, onde não existe relógio ou o amarelar de folhinhas.

Nisso tudo tem muito das astúcias da poesia. Como o Bernardo da Mata, ele tem mesmo cacoete para poeta.
Esse menino-velhinho do meu ingênuo enleio trouxe luz aos meus sentidos, capaz de iluminar o silêncio de uma noite, apenas com a graça e as virtudes que colheu das suas dezenas de anos, e no meu firmamento, ainda é a única estrela que tenho.
Foi o encantamento nos meus dias de outono e a materialização lírica dos meus pensamentos. Até na camisa, que ainda é azul, mesmo que eu só tenha conhecido a amarela.

Depois dele, sonhos, só aqueles de manifestação involuntária, com os olhos fechados e cabeça bem encostada na fronha recheada de camomila e macela, que não é minha.

Das últimas notícias soube que chove no céu do seu reino. E que ele entende que não vai chover para sempre. Mas assim como ele dispersou em fragmentos todo o cinza do meu mundo eu queria saber algum truque mágico ou fórmula iniludível para dissipar toda intempérie do seu céu. Queria devolver o azul e o sol ao reizinho.
O reizinho quase secular, que transforma em saudade tudo que toca, e que ainda carrega um gracejo inocente, desses que o tempo não sanciona.

Para ficar em estado de nuvem

Muitos amigos me perguntam porque o interesse repentino por Manoel de Barros, e porque ainda não falei de Mário Quintana. Afinal, todos conhecem meu imenso amor pelo poeta gaúcho.
E esse amor permanece muito vivo, porque amor não morre... acho que a única coisa no mundo que morre, de verdade, é estrela.
Certamente existirá sempre espaço para o Quintaninha no meu coração.
Mas é que vivo um momento de completo deslumbramento pelos escritos do poeta mato-grossense. O deslumbramento da descoberta de um universo novo, de encantamento mesmo.
Ler Manoel de Barros é como voar nas plumas macias de um passarinho, e sentir todo o sentimento do mundo, e abrir o coração através de palavras que são chaves que abrem amores que ainda não nasceram, e perceber outros impossíveis da vida, em orvalho, em ventos, em estrelas, em sonhos.
A sua poesia está na terra, no chão, no galho de árvore, nas pedras, nas águas. E através dessa poesia, é possível ver luz no silêncio das coisas anônimas.
Ele acha boniteza em tudo quanto é coisa miúda, e dá dimensão de céu à alma da gente.
Como escreveu Márcio Vassallo, seus poemas são para a gente esfregar os olhos, espreguiçar e despertar mais feliz.
A poesia é dele, mas quem amanhece somos nós.

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Apresento a vocês dois poemas de Manoel de Barros, da relação dos meus preferidos, para todo mundo ficar em estado de nuvem.

O fazedor de amanhecer

Sou leso em tratagens com máquina.
Tenho desapetite para inventar coisas prestáveis.
Em toda minha vida só engenhei três máquinas
Como sejam:
Uma pequena manivela de pegar no sono
Um fazedor de amanhecer
Para usamento de poetas
E um platinado de mandioca para o fordeco do meu irmão.
Cheguei a ganhar um prêmio das indústrias automobilísticas pelo platinado de mandioca.
Fui aclamado de idiota pela maioria das autoridades na entrega do prêmio.
Pelo que fiquei um tanto soberbo.
E a glória entronizou-se para sempre em minha existência.

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As bênçãos

Não tenho a anatomia de uma garça para receber em mim os perfumes do azul.
Mas eu recebo.
É uma benção.
Às vezes se tenho uma tristeza, as andorinhas me namoram mais de perto.
Fico enamorado.
É uma benção.
Logo dou aos caracóis ornamentos de ouro
Para que se tornem peregrinos do chão.
Eles se tornam.
É uma benção.
Até alguém já chegou de me ver passar
A mão nos cabelos de Deus!
Eu só queria agradecer.

A menina de São Paulo

(para Yara Cascales)

Ela tinha ares de São Paulo... que encantava todas as outras meninas, tão provincianas, cujos domínios não ultrapassavam as cercas dos próprios quintais.
E nome de rainha.
Mas tinha mesmo que ser rainha de floresta, de pé descalço, de sol, de mato, de águas. Sem castelo, sem trejeitos sutilizados, sem glamour, sem protocolos.
De uma docilidade cativante, beleza simples e despretensiosa, essa menina de São Paulo trouxe consigo um mar de possibilidades tão maior do que podia suportar esse chão pequeno, pensamentos grandes demais para a mesquinhez de perspectiva reinante....
Nem todos se renderam.
No meu coração, ela deixou marcas indeléveis, e foi a presença de sonho num tempo de descobrimentos: de cores, de estrelas, de sons, de letras, de idéias, de mim.
Viveu primaveras incertas, vendavais, seguiu descaminhos e escalas inúteis. Seguiu e sorriu.
Valente essa Menina de São Paulo.
Até chorou também, mas sorriu muito mais.
E eu nunca pude mais que um ou dois pensamentos inconclusos, que ela até dizia que ajudava, é verdade, mas acho que só passou mesmo porque seu coração é grande e bom, e no meu entendimento meio infantil dessas coisas maiores penso que o universo conspira a favor de uma boa alma.
Como é a dessa menina-mulher, mãe do Lucas, uma alma que tem cor.
Uma das únicas almas que do mundo que tem cor, que salta pelo olhos, como se tivesse recolhido em si toda a luz do mundo, para depois inundar a vida da gente de cintilâncias.
Hoje ela faz de profissão a arte de dilatar o mundo e irisar os céus que apresenta para olhos pequenininhos, o que me faz pensar que teremos no mundo mais pessoas sabendo o que é o amor....
Brilhante essa menina de São Paulo.

Que cor terá se derreter?

(para Greyce Follmann)

Ninguém jamais sorriu como a menina dos cabelos dourados, nome de princesa, e dona das indefectíveis botinhas brancas.
Eu me lembro mais do sorriso do que das botinhas, porque o sorriso dela tinha som.
E era capaz de desmontar os silêncios de uma noite. Uma coisa meio gutural, meio de encanto, meio de movimento, meio de meninice em cima de saltos de botinhas.
E se tivesse cor, seria azul.
Tem como esquecer?
Isso lá pelo final dos anos noventa...
Mas ainda hoje ouço o som daquele sorriso, e nesses momentos o meu se abre largo.
Estar com ela era estar em graça. Ela pintou os dias mais coloridos dos Campos Gerais, e ampliou o sentido da palavra amizade até onde pôde esticar, nos limites do céu. Perto dela a alegria era quase palpável, e nisso tudo tinha muito de magia.
E hoje quase posso tocar a saudade que tomou forma no meu coração. Forma e nome.
Aquela risada tem muito a ver com o eco das minhas lembranças de endereço incerto, naquele pedacinho de terra de ventos enviesados, nos limites longínquos do Paraná.

Parafusos no vento

Qualquer semelhança entre o nome Sobre os Parafusos do Vento e a poesia de Manoel de Barros não é nenhuma coincidência.

Na verdade, quis criar esse espaço para falar aos meus amigos. Aqueles que estão ao alcance dos meus olhos, aqueles que só posso ver com os olhos fechados, e aqueles que eu ainda conhecerei numa dessas curvas anônimas dos caminhos. Todos presentes nos domínios do meu coração.

E não há nenhuma severidade nos propósitos desse espaço, apenas falar de poesia, música, lampejos de memória, o céu e a terra, saudades, lugares, impressões.

E acredito que todos se encontrarão nas linhas desse universo, de uma maneira ou de outra. Porque todo o meu mundo está impregnado de cada um de vocês.

Mas ainda não expliquei a relação entre o nome do blog e o poeta matogrossense, que escreveu sobre o Bernardo da Mata, sobre o nada, sobre o guardador de águas, sobre um fazedor de amanhecer (para usamento dos poetas), e principalmente sobre as insignificâncias do mundo e as nossas.

E não conseguiria explicar, só mesmo apresentando o poema de Manoel de Barros, e o menino que apertava parafusos no vento.

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O vidente

Primeiro o menino viu uma estrela pousada nas pétalas da noite
E foi contar para turma.
A turma falou que o menino zoroava.
Logo o menino contou que viu o dia parado em cima de uma lata
Igual que um pássaro pousado sobre uma pedra.
Ele disse: Dava a impressão que a lata amparava o dia.
A turma caçoou.
Mas o menino começou a apertar parafusos no vento.
A turma falou: Mas como você pode apertar parafuso no vento
Se o vento não tem organismo.
Mas o menino afirmou que o vento tinha organismo
E continuou a apertar parafuso no vento.